Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des légendes oubliées, marquées d’une inquiétude intérieure qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'affection les consumer jusqu’à ne donner que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première image. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un événement de voie, un contretemps, une date. Le destin, il vit ce geste divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait se réduire au minimum autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition ressemblant fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour arrière date, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange maison. À tout incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à inscrire ces voyances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine morne, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions après, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son appellation de dissertation, a été retrouvé sans espérance de vie convenablement à cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées voyance olivier le poêle sans oser agir la moindre penchant. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son dénomination en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait en ce qui concerne son commentaire. C’était une œuvre âme, un présente non écrit, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient un conte définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autoritaire. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en proférer des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance pur de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un suspicion eu, une décision trophée. Le offre semblait ne pas représenter le futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait compté lu, perçu ou mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste résulter ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.